Annick et Olivier ne s’y connaissent pas en obus, en cadavres et en déracinement. Le plus grand exil qu’ils ont vécu les amenés de leurs rives sud et nord natales vers Montréal. Ils n’ont jamais dû compacter tous leurs souvenirs dans une minuscule valise, et jamais, lors d’une soirée à raconter leur histoire, des amis ne leur ont dit : « Eille, tu devrais vraiment écrire un spectacle à propos de ce que tu as vécu ! » Or, est-ce que leur vie banale de Québécois de souche mérite d’être élevée au rang d’épopée ? Annick et Olivier pensent que oui, mais pas pour les mêmes raisons.
OLIVIER – Je me souviens que j’ai cinq-six ans, c’est la fois que je suis tombé la tête la première sur la grosse roche, dans le fond du ravin, c’était dans une forêt en arrière de chez nous.
ANNICK – J’oublierai jamais le visage rempli de pleurs d’ecchymoses pis de sang de Marie-Andrée Duchesne, violemment retenue contre la clôture de la cour de récréation des maternelles.